Beba y Hebe.

No sé cómo se llaman, pero pongásmoles así, Beba y Hebe. Cada 4 semanas son mi paisaje, durante una hora y media apróx, mientras espero que me atienda mi médico. A veces hay un tercera, Coca, metámosle.
Suena TN de fondo con traginoticias, y una revisa los ejemplares viejos de las revistas dominicales  buscando una novedad que nunca aparece.

Ellas tienen ficheros y agendas donde anotan -cada vez- tu nombre y número de teléfono.
Sí, sí. Son dos señoras muy analógicas.
A veces te sorprende una mini disputa por una birome de color ("Pirula, siempre me estás gastando la roja, qué viva!"). Después, TN en primer plano de nuevo. Las futuras mamás haciéndole la enécimocuarta caricia a su panza.
Hace calor.
Y entonces escuchás este diálogo glorioso e impensado:

Beba: Anoche soñé que me iba a casar,
Hebe. Ah, si?
Beba: Sí, tenía el vestido delante mío pero no me lo quería poner.

Después se lo comentás entre risas a tu médico, que remata:

- Ah, se quería casar en bolas!-