cecilia periodista.

¡Hola! Ahora sí me vine equipada para el post que pensaba hacer ayer. Resulta que compré la última edición de Brando para ver mi nota sobre el café, basada en ese viaje que les conté acá, acá, acá y acá también!. Oh sorpresa, me encontré con que habían puesto mi bio nuevamente en las primera páginas.


Ahí cuenta muy brevemente mi recorrido periodístico. Entonces, ya que esa versión sintética está exenta de los detalles más ricos y emotivos, y a modo de homenaje a la profesión que por un tiempo decidí dejar entre paréntesis, se me ocurrió poner acá el texto qu escribí para postularme a un curso de la Fundación Nuevo Periodismo, al que al final no me presenté porque llegó primero -justamente- ese viaje a Brasil. Tenía que contar mi CV de una manera no tradicional. Se las dejo acá, creo que eno tengo mucho más que agregarle! Espero que la disfruten. Buen fin de semana!

Desde que el periodismo se asomó como una posibilidad en mi vida –año 2002, cuando trabajaba en un noticiero que conducía Víctor Hugo Morales – descubrí que lo que más me interesa –lo que más necesito – es experimentar distintos escenarios, transitarlos con toda la intensidad y compromiso de los que soy capaz, abrirme a la esencia de las personas que me presenta el camino y después ser lo más fiel posible a eso que vi, oí y sentí con las palabras como toda herramienta.
A aquel período de madrugones en Canal 7, siguió otro de dos años en la revista Gente, que me dio experiencias inesperadamente ricas. Después el camino me colocó en una revista de adolescentes, donde accedí a un mundo nuevo que puso a prueba mis prejuicios. Más tarde vino la revista Noticias, que por un lado me fogueó en el arte de la entrevista -o ese diálogo de dos donde la maravilla del encuentro es posible – y en el de la crónica social, donde sé que dejé mi cuerpo, mi corazón y mi alma cada vez (aunque a veces la retribución inmediata me hiciera pensar que todo era en vano).
Mientras, ocurría todo eso que hoy se apila en mi memoria en postales imborrables. Vi a los familiares de las víctimas de Cromañón apretarse frente a la morgue judicial el infernal viernes con que nos despidió 2004. Viajé con un puñado de modelos a Las Leñas, y fui testigo de una noche de Black Jack y whiskies junto a un grupo de cocainómanos en el casino de ese centro de esquí. Fingí llorar para colarme en el cementerio donde enterraban al cuñado de Mirtha Legrand. Perseguí a Leticia Bredice a bordo de un remis hasta la casa de su tía en Castelar y a Marcela Kloosterboer hasta Ezeiza. Escuché a Charly cantar “Gente revista, gente careta”, en una gala de la revista Gente en la mansión del Four Seasons. Organicé la gala de los Personajes del Año en el Hotel Alvear y asistí al Villa Tour, en Lugano, infiltrada entre un grupo de extranjeros que querían ver de cerca la miseria criolla.
Oí tronar a mi lado a Fernando Peña y a Gerardo Sofovich. Disputé silencios con Hermegildo Sábat en su estudio de Avenida de Mayo, y con Pablo Lescano en su piso de San Isidro. Entrevisté a Cristiano Rattazzi en lo más alto de Puerto Madero, y a un grupo de mujeres que –después de aprender a leer y escribir- acababan de publicar su primer libro en el modesto barrio de Villa Rosa en Pilar. Escuché “Guanuqueando” en el violín de Peteco Carabajal en su casa de Paso del Rey, y discos de The Police a todo volumen con Víctor Heredia en su casona de Palermo. Entrevisté a los diez finalistas de Operación Triunfo en el Hard Rock de Recoleta, y a los siete integrantes de Bersuit en El Cielito de Parque Leloir.
Escuché a madres deshechas, jueces, monjas, obispos y funcionarios para armar la trama del tráfico de bebés en Añatuya. Investigué hasta donde me dio el pellejo la corrupción gubernamental en Santiago del Estero en una serie de notas que agotaron tiradas en esa provincia. Vi los mocasines sin medias y la bragueta rota de Cristofer Pippo Briant una noche fría en su casa sin luz en City Bell, y a la vuelta lloré por él hasta dormirme. Vi los cajones de las nenas Pomar llegar a medianoche al cementerio de Pergamino y los ojos más bondadosos de Pablo Blanco, papá de Lautaro, muerto en Cromañón, el día en que después de seis años de redacciones empezaba mi camino independiente.
En el camino, admiré las crónicas de Josefina Licitra, de Leila Guerriero, de Cristian Alarcón y de Juan Villoro. Me emocioné una y otra vez con la majestuosidad y humildad de Rodolfo Walsh.